Mayo

Se acaba este mes de mayo tan extraño,

quisiera que no terminara nunca.

Entre fríos de invierno y lluvias caprichosas,

hemos recuperado el ritmo de la palabra,

serpenteante y libre, alegre y tierna,

saboreando hasta cualquier silencio

que quedara flotando entre nuestros labios,

como una pompa de jabón,

que sabíamos efímera y breve,

pero ¡tan hermosa!

Todo es hermoso en realidad ahora,

bañado como está todo de nuestros recuerdos

y de esta realidad nacida de repente,

a borbotones, rompiendo cualquier norma,

apropiándose de todo cuanto era cierto

para convertirlo en un laberinto de deseos.

No tenemos el control de nada,

y tampoco lo queremos.

Somos como un corcho en el torrente,

una pluma en medio de un tornado,

una palabra ardiente y unas manos apretando.

¡Qué importa ya nada! 

Hasta aquí nos han traído nuestras viejas promesas,

aquellos veranos de arenas y campos,

los paseos hasta el borde del océano

y aquella mirada que lo comprendía todo.

Y los poemas, la ternura, la inocencia y mis miedos.

Y aquí estamos de nuevo,

sin remedio.

Volvemos a ser como entonces,

y nada puede ya deshacer lo que tenemos.

Se nos muere mayo entre las manos,

¡que no se me olvide jamás este mayo eterno!