Invierno

Ha sido una larga tarde triste,

de grises calles de agua,

brillantes y solitarias,

y a la deriva, como un barco de velas blancas.

De gente fugaz, como gotas diminutas,

diminutas y frías. Sin sombra.

Caminantes en este invierno frío,

hojas voladas al sur.

Me asemejo a un viajero que ha alcanzado el horizonte.

Y solo tengo cuanto ha quedado atrás,

tan lejos como la infancia,

tan efímero como la juventud.

Pasa la vida a mi lado,

y observo cada gesto, fugaz vuelo de cometa,

viajero de un tren sin paradas.

Desfila rauda la vida, ajena a mí.

Paraíso extraño al que no estoy invitado.

Te quiero imaginar, durante un instante, alegre,

apenas inconsciente.

Ocupando tu espacio en el universo,

segura y precisa, como los segundos.

Eres el aire que se eleva huidizo,

el eco de un susurro, 

el deseo de un grito.

Un paso sigue a otro paso,

dolorosamente cansados,

sin ruido. 

Se van perdiendo las calles

en brillos de agua,

incómodas e inhóspitas

como lápidas blancas.

Todo se ha vuelto blanco,

como un pasillo de hospital.

Blanco y frío. 

Es invierno.